La nostalgia de vivir en otro mundo

Creció entre historias relatadas y leídas, historias escritas e historias contadas. Como todos, probablemente, pero al mismo tiempo como ninguno.

Creció entre páginas y sellos, entre caligrafías y cuadernos, lápices y tinteros, con un miedo al agua solo comparable al terror al rasgado y un sudor febril que aparecía en la línea de su frente con el cabello cada vez que se hacía daño a sus bienes más preciados.

Se acompañó de tantas voces, tantas ideas y tantos pensamientos distintos que no entendía por qué el resto de las personas la señalaba con el dedo y se atrevía a cuestionar su compañía.

Conoció mil lugares distintos, muchos de ellos paralelos entre sí y se preguntó en demasiadas ocasiones si ella pertenecería a alguno de ellos o si, acaso, debería crear el suyo propio.

Tardó años en darse cuenta de que el mundo propio que soñaba con crear no era distinto de aquel que, poco a poco, letra a letra y borrón a borrón, ella misma había inventado.

La caída desde su inocente ignorancia fue larga, pero no se dio cuenta de lo cerca que estaba del suelo hasta que el choque se convirtió en inminente y la probabilidad de sobrevivir a él, mínima.

Tirada, rota y llena de heridas, miró al mundo en el que le había tocado vivir, ese del que no podría escapar más que entre palabras de tintas y, sobrepasada, decidió morir.

Pero sus deseos fueron en vano y tan solo consiguió acabar con la persona que creaba mundos repletos de historias, de papel y de tinta, llenos de voces e ideas, abarrotados por personas tan distintas como especiales.

Curó la nostalgia a base de olvido y así comenzó su rutina.

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